Berlin

Heute treffe ich mich mit einer Frau, die ich zufällig im Theater kennengelernt habe. Einem fremden Menschen mehr als eine Stunde widmen – dazu wäre nicht jeder bereit. Ulla schon.

Ich habe mich mit Ulla in einem Einkaufszentrum am Walter- Schreiber-Platz verabredet. Wir saßen im Theater nebeneinander. Als eine gruselige Erscheinung in einem Kostüm zwischen Banane und Seestern die Bühne betrat und dem Publikum ihren nackten Hintern zuwendete, flüsterte sie mir fürsorglich zu, dass dies Helmut Kohl sein soll. In dem Kaufhaus gibt es nur drei Stockwerke und kein viertes, in dem wir uns verabredet haben. Und es gibt auch kein Café, wie Ulla geschrieben hat, sondern einen vegetarischen Selbstbedienungsimbiss. Ich beginne mir Sorgen zu machen, ob unser Treffen stattfinden wird. Da sitzt sie!

Ulla hat eine warmes Lächeln und grelle rote Hosen. Sie ist weder kühl, noch reserviert, wie ich es über die Deutschen gehört habe. Dann erzählt sie mir von sehr persönlichen Erinnerungen. Ulla ist ein Kind des Jahres 1950, geboren in einem kleinen Dorf auf dem Land. Ihr Vater hat im Zweiten Weltkrieg in Russland gekämpft hat. Als er nach Hause kam, war er gewalttätig. Sie konnte lange nicht verstehen, wer sie ist. Sie schämte sich, Deutsche zu sein. Besonders in Frankreich, wo Ulla in einer Kommune wohnte, und die Franzosen über ihr Deutsch und ihr damals nicht allzu gutes Französisch die Nase zu rümpften.

Jetzt hat Ulla ihren Frieden gefunden, sowohl als Christin, als auch als Deutsche. Sie schämt sich nicht mehr. Als wir uns verabschieden, schenkt mir Ulla ein kleines Tütchen Haribo, denn das sei etwas sehr deutsches, sagt sie. Sie bedauere es, mich nicht auf ein ordentliches deutsches Mittagessen zu ihr nach Hause eingeladen zu haben – und schärft mir ein, nächstes Mal besser im Sommer nach Berlin zu kommen.




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